¡Ayuda! Mis amigos de Dungeons & Dragons siguen eligiendome jefe de grupo

por admin

Tengo una maldición de Dragones y Mazmorras. No lo encontrarás en el Manual del jugador ni en ninguna lista de hechizos y, sin embargo, es demostrablemente real. Reúnanse, oyentes, y escuchen mi lamentable historia. (Ahora tengo un laúd. Lo estoy punteando. Es demasiado tarde; la puerta de la taberna está cerrada detrás de ti.)

Quiero interpretar al personaje más tonto de mi grupo de D&D, pero no importa lo que haga, termino siendo el jefe del grupo.

La ignorancia es grata

Hay una alegría sublime en interpretar a un completo tonto y deseo experimentarlo. Quizás lo mejor que he visto hecho es Zac Oyama de Dimension 20, cuya lista de personajes es un menú de degustación de diferentes tontos, incluido un bárbaro adolescente que sigue oliendo sus controles de Insight; un bombero devoto con más abdominales que células cerebrales; y un parásito espacial que todavía está descubriendo cómo funcionan las bocas humanas.

Eso no quiere decir que Oyama nunca interprete a un sabelotodo: su Gato con Botas podría ser mi actuación favorita en Dimension 20. Nunca después de estación. Pero los personajes de Oyama se definen por sus fortalezas cómicas y su experiencia como improvisador. Nunca es el tipo más locuaz en un programa determinado, pero cualquier fanático de Dropout sabe que el silencio de Oyama solo sirve cuando lo rompe, inevitablemente para ofrecer lo más divertido que decir en el mejor momento posible. La densidad de sus personajes contradice lo inteligente que hay que ser para hacer que hacerse el tonto a propósito se convierta en entretenimiento.

Miro los personajes de Oyama y pienso: Dios, desearía que ese fuera yo.

Quiero interpretar a una mujer gigante. Alguien con un arma imprácticamente grande. Alguien que dice cosas graciosas sin darse cuenta, toma malas decisiones y trata de sobrevivir a las consecuencias. Y esto es muy importante: quiero ser tonto como una caja de piedras. Cuando mi personaje se acerca a cualquier situación que requiera incluso un mínimo de agudeza mental, ya sea de las variedades Inteligencia, Sabiduría o Carisma, quiero que el resto de los jugadores susurren: «Oh, no». Pero, alegremente.

Permítanme intentar otra forma de entender lo que estoy buscando: ¿Saben ese secuaz cuyo trabajo es, cuando Batman irrumpe a través de un tragaluz, gritar: «¡Es el Bat!». ¿Gritar esto como si no fuera el objetivo exitoso de Batman, al estrellarse contra un tragaluz, alertar a todos sobre su presencia? ¿Gritarlo como si pudiera haber otra persona que acaba de romper ruidosamente varios paneles de vidrio mientras está vestida como un murciélago? ¿Gritar esto con completa sorpresa, como si, a pesar de toda la evidencia de lo contrario, esto no fuera algo que sucede cinco veces cada noche en Gotham City? Sin embargo, persistió. Gritó: «¡Es da Bat!»

Quiero jugar eso, pero para los buenos.

Y sin embargo, me niegan para siempre

Minsc, el bárbaro testarudo de la franquicia Baldur's Gate, en una captura de pantalla de Baldur's Gate 3.

A lo largo de toda la historia de mi vida en la mesa, debido a una cosa u otra, termino siendo la persona que simplemente debe estar atento en todo momento.

Soy una especie de unicornio en las historias personales de D&D: mi primera sesión se convirtió en una campaña de cuatro años, lo que me otorgó un rango de nivel 24 en la tercera edición. En nuestro encuentro final, yo era un héroe paladín con armadura de caballero famoso por la rectitud de mi ira berserker, montado sobre mi mejor amigo unicornio, él mismo ataviado con una barda mágica y brillante. Yo era un líder de leyendas, una posición ganada a través de la lealtad, la compasión y la franqueza, y me encantaba.

Me llevó años después de la universidad encontrar un nuevo grupo de jugadores que realmente se quedara. La primera vez que salí, probé un Bardo y descubrí que mi alto carisma nuevamente me convertía en el personaje al que todos en la sala recurrían durante el juego de roles. Buscando un poco de variedad, la próxima vez que me invitaron a unirme a una campaña en progreso, decidí probar exactamente lo contrario de mi cruzado Medio Elfo Caótico Bueno.

Construí un verdadero monje Neutral Githzerai y me sentí preparado y listo para interpretar al tranquilo recién llegado a un grupo de aventureros ya muy unido. No el personaje que realmente habló con los NPC, no el que tantas veces hizo la llamada cuando pasamos de hablar a pelear.

Este, sin embargo, resultaría ser mi primer encuentro con un grupo de jugadores de “pastoreo de gatos”. Me lo pasé genial, pero a medida que las peculiaridades de personalidad y estilos de juego de cada uno se hacían notar, a menudo todavía me encontraba a la vanguardia de la investigación del misterio de nuestra aventura.

Cuando cerramos esa campaña y comenzamos otra, tomé en serio la idea de no volver a interpretar un personaje facial. Construí una bárbara enana y deliberadamente descarté su carisma e inteligencia. Esta vez, estábamos haciendo una fantasía casera post-apocalíptica, y solo quería enojarme, matar zombies con hachas y no hacer que «pensar en las consecuencias» fuera parte de mi actuación.

Luego, en nuestra primera sesión, simplemente sucedió tocar el artefacto que así es sucedió para hacerme el Elegido, quien así sucede ser la única persona que puede deshacer la plaga zombie, de alguna manera. Si mal no recuerdo, el clímax de la campaña fue algo así como… yo negociando información vital con un dracolich centenario que conocía el secreto de cómo terminó el mundo. Con un 8 de Carisma. ¡Quería ser tonto! Pero yo no quería condenar al mundo.

La siguiente vez que me invitaron a un nuevo juego, admití la derrota. Jugábamos a mercenarios en el mundo de la franquicia Dragon Age de BioWare, y como los Dioses de Tabletop estaban decididos a que yo siempre terminara siendo el jefe de facto, me ofrecí como voluntario para serlo, lo más literalmente posible. Construí un pícaro absolutamente encantador y superlativamente inteligente cuya única aspiración en la vida era construir un grupo mercenario de almas con ideas afines, bien considerado y financieramente exitoso.

A la mierdaPensé. Inclinémonos. Es un grupo completamente nuevo; probablemente durará tres sesiones de todos modos. Y la pata del mono se cerró.

La campaña resultó ser la experiencia de mesa más grandiosa, emocionalmente devastadora y satisfactoria que jamás haya tenido. Ha durado nueve años y contando. Nueve años y contando de ser el jefe del partido.

Soy yo, hola, soy el problema, soy yo.

Chris Pine, Michelle Rodriguez y Justice Smith se sientan y comen muslos de pavo en Dungeons & Dragons: Honor Among Thieves

¡Sé por qué sucede esto! ¡No creas que es una sorpresa! El secreto de Dungeons & Dragons es que nunca puedes elegir un personaje porque nunca dejas de ser tú mismo.

Me atraen los acertijos de tipo exploratorio, ya sea que estén en la franquicia Myst o en el mundo casero cuidadosamente elaborado de un grupo universitario de D&D. Pon uno frente a mí y me conectaré con él automáticamente. También soy la persona que, ante la falta de planificación de los demás y de su consentimiento para hacerlo, simplemente se levanta y dice: «Nos reuniremos AQUÍ para el recorrido por la librería, en ESTE MOMENTO, tengo un MAPA, lo haremos». compre HELADO entre ESTAS paradas y visite ESTA y ESTA papelería entre estas otras para buscar MIERDA LINDA”.

Incluso he sido un jefe real antes: ¡solía administrar un sitio web completo! Pero aquí está la cuestión: se supone que los juegos de mesa son una fantasía.

Todos mis amigos de TTRPG están al tanto: en la próxima campaña que juguemos, alguien demás Tiene que estar a cargo, porque estaré ocupado.

Ocupado jugando al idiota más grande de los dioses. Cabeza vacía, sin pensamientos. Sólo «espada gigante de mierda».

Si me vuelven a hacer su jefe de fantasía, los haré fantasía. despedido.

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